La toronja de Safo

 

Hace tanto tiempo que casi lo has olvidado.

Qué difícil esa primera penetración:

las uñas dentro de una carne

siempre más densa de lo que esperabas.

 

Pero quitar la piel se va volviendo más fácil.

Capa tras capa

la piel se separa mientras tus manos

se van acordando, se mueven despacio y la retiran.

 

El rubor te invita, delicado

y lascivo. Una casi virgen cautiva,

su vestido abierto tiene el color

de este amanecer.

 

Y tú casi estás ahí

bajo una maraña de membranas,

sólo una brizna de piel

te impide tomar aquello que anhelas.

 

Jugo, carne, pulpa, tragas

con avidez, tus labios comienzan a punzar,

tu garganta está bien abierta.

Sacias apetitos que ignorabas tener.

 

Luego, vuelves por las semillas.

Piensas en una línea de perlas,

en las hileras de pezones

en el pardo vientre de una gata.

 

Y a pesar de que lavas tu piel

una y otra vez,

no puedes librarte de la liviana

fragancia persistente,

pegajosa en tus manos, de esta fruta matinal.

Y todo el día recuerdas

que fue deliciosa

y amarga. 

 

Donde la ciencia pierde la batalla la imaginación del poeta puede salvar a la humanidad, con este libro Jorge Esquinca nos demuestra como se puede emprender un proyecto a manera de conceptualizar nuevamente lo que ya estaba conceptualizado.